Me cansé de la tele, me cansé de la radio, me cansé de lo mismo, me cansé de los políticos. Porque ahora quiero ser una persona que llegue al fondo del alma, quiero tener la vida, quiero tenerla siempre.
Quiero tener la vida
Me cansé de la tele, me cansé de la radio, me cansé de lo mismo, me cansé de los políticos. Porque ahora quiero ser una persona que llegue al fondo del alma, quiero tener la vida, quiero tenerla siempre.
Mutilarme
Te entiendo aun cuando tu quieres mutilarme, cuando no te conformas con mi paso, ni con mi postura, ¡ni con mi voz! No tienes culpa de eso y tan lejos estas de toda existencia real que no hay forma ni ley que te pueda ejecutar. Ejecutarte sería crimen, absolutismo, no entender nada de tu posición milenaria y tan poco envidiable. Tienes razón, motivos e ignorancia suficiente para verme como me ves. ¡Tienes secretos e insensibilidad bastante para invertir mis actos, corromper mis sueños y para acusarme de cosas que sólo los iguales a ti pueden hacer!
Tu vida fue siempre débil, tu cuerpo siempre enfermo, ¡tus pensamientos siempre llenos de chouvinismo! Nunca estuviste más allá de tu casa, de tu fría oficina, de tu iglesia y de tu grupo neurótico de amigos o de mujeres sumisas, esclavas tuyas, dependientes y reproductoras que jamás pudieron tomar una posición delante de una servidumbre tan desgraciada. Nunca visitaste una prisión, una cárcel o un sanatorio de viejos y por eso, no sabes nada de ti, ni tampoco de aquellos que pagan por ti con la vida. Nunca pensaste en la prostitución de las mujeres de la calle y de tu propia mujer, y siempre estas listo para hacer más y más prostitutas, sin saber que serás la víctima de tus propios crímenes. ¡Nunca te permitiste una palabra a un mendigo fantaseado de llagas o de sangre y eres siempre tú!
Donde antes
Donde antes crecían árboles ahora crecen muros, ahora crecen los niños rodeados de muros en los patios de los colegios que les enseñan a curarse a base de pastillas, a pasar por encima del resto para sentirse superiores a sus semejantes. Hasta el día en que traguen el espectáculo o se unan a nosotros en la caza por la libertad y lo salvaje, en la búsqueda de nosotros y del tiempo que nos han quitado. En el abismo de los bárbaros las hogueras arden cada vez con más fuerza.
Foto: Septiembre Negro, 2008
Pintar
Pensaba saltar por mi pequeña ventana, cargado con una mochila llena de pinturas, se sprays, rodillos, brochas y pinceles.
Saltar por mi ventana en el tercer piso y luego salir volando por los demás edificios y comenzar a pintarlos con colores, con todos los colores posibles. Luego ir a las calles y pintar verde sobre el gris asfalto y las veredas cafés, como si estuviéramos en medio de la flora.
Levantaría, con mis brochas, árboles más altos que los edificios y sembraría con mis pinceles flores de todos los tipos alrededor de los caminos.
Con mi goma de borrar haría desaparecer todas esas instituciones que provocan tintes grises a este gran dibujo.
Con mis lápices de palo trazaría en todas las personas una gran y sincera sonrisa, con ojos abiertos y mirando de frente, narices de todos los tamaños, oídos atentos, pelos de todas formas y bocas con miles de palabras para que digan sin miedo. Dibujarles manos para que compartan, brazos para que se abracen, ombligos para que se los miren, piernas para saltar, pies para caminar, y así, miles de cosas.
Miles de cosas haría, menos dibujar en sus mentes egoísmos y apatías, en sus ojos rencor y soberbia, en sus manos violencia y avaricia, porque ni a sus cuerpos ni a sus mentes los sumiría a los grises colores que los desgastan y borran sus colores interiores... y es que ante todos esos feos trazos, dibujaría y pintaría con el más bello color que refleje el amor que nos encerraron dentro de aquel dibujo gris.
El problema ahora es que me falta pintura y personas que me ayuden a pintar la ilógica en este mundo de lógicas cotidianidades impuestas por grandes lápices sin punta.
¿Y tú, saldrías a pintar conmigo?
Saltar por mi ventana en el tercer piso y luego salir volando por los demás edificios y comenzar a pintarlos con colores, con todos los colores posibles. Luego ir a las calles y pintar verde sobre el gris asfalto y las veredas cafés, como si estuviéramos en medio de la flora.
Levantaría, con mis brochas, árboles más altos que los edificios y sembraría con mis pinceles flores de todos los tipos alrededor de los caminos.
Con mi goma de borrar haría desaparecer todas esas instituciones que provocan tintes grises a este gran dibujo.
Con mis lápices de palo trazaría en todas las personas una gran y sincera sonrisa, con ojos abiertos y mirando de frente, narices de todos los tamaños, oídos atentos, pelos de todas formas y bocas con miles de palabras para que digan sin miedo. Dibujarles manos para que compartan, brazos para que se abracen, ombligos para que se los miren, piernas para saltar, pies para caminar, y así, miles de cosas.
Miles de cosas haría, menos dibujar en sus mentes egoísmos y apatías, en sus ojos rencor y soberbia, en sus manos violencia y avaricia, porque ni a sus cuerpos ni a sus mentes los sumiría a los grises colores que los desgastan y borran sus colores interiores... y es que ante todos esos feos trazos, dibujaría y pintaría con el más bello color que refleje el amor que nos encerraron dentro de aquel dibujo gris.
El problema ahora es que me falta pintura y personas que me ayuden a pintar la ilógica en este mundo de lógicas cotidianidades impuestas por grandes lápices sin punta.
¿Y tú, saldrías a pintar conmigo?
Sistema
Los funcionarios no funcionan.
Los políticos hablan pero no dicen.
Los votantes votan pero no eligen.
Los medios de información desinforman.
Los centros de enseñanza enseñan a ignorar.
Los jueces condenan a las víctimas.
Los militares están en guerra contra sus compatriotas.
Los policías no combaten los crímenes, porque están ocupados en cometerlos.
Las bancarrotas se socializan, las ganancias se privatizan.
Es mas libre el dinero que la gente.
La gente esta al servicio de las cosas.
Tiempo de los camaleones: nadie ha enseñado tanto a la humanidad como estos humildes animalitos.
Se considera culto a quien bien oculta, se rinde culto a la cultura del disfraz.
Se habla el doble lenguaje de los artistas del disimulo. Doble lenguaje, doble contabilidad, doble moral: una moral para decir, otra moral para hacer.
La moral para hacer se llama realismo.
La ley de la realidad es la ley del poder. Para que la realidad no sea irreal, nos dicen los que mandan, la moral ha de ser inmoral.
Quien no se hace el vivo, va muerto. Estás obligado a ser jodedor o jodido, mentidor o mentido.
Tiempo del qué me importa, del qué le vas a hacer, del no te metas, del sálvese quien pueda.
Tiempo de los tramposos: la producción no rinde, el trabajo no vale.
En el Río de la Plata, llamamos bobo al corazón. Y no porque se enamora: lo llamamos bobo por lo mucho que trabaja.
Juana tres cocos
El sistema actúa con la división, pues saben que el arma más peligrosa es el amor
Algún día, mis wachas, correremos libres golpeando nuestro pecho y haciendo los sonidos que se nos antojen sin que ningún fascista idiota nos condene o nos clasifique por ello. Ya llegará el día en que todo haga ¡capum! y ahí estaremos nosotras, sonriendo. Sonreiremos todxs quienes hemos sido lxs perdedorxs de esta historia que dicen que terminó, pero cuidado que nos amamos y por este amor es que lxs odiamos y por este amor lxs quemaremos.
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